Y captura el eco. Tregua dividida
y rota que anudas mi garganta
con un cabo sumergido en tu nombre.
Albugíneo y paloma
remontaría el vuelo,
agitaría el tino sostenida por añicos azarosos,
pedazos zarandeados y ausentes…
y si el pecho no se arredra por venturoso
Noviembre gris. Agua y frio.
¡luyendo del viento van
hojas casetas
y la capa de Don Juan.
¿Conque no sueltan a Mola?
¡Hola! ¡Hola!
¿Y encierran a Berenguer?
¡Hay que ver!
Sepulta su hoz brillante la cuadrilla gallega
entre el rojo océano de las mieses de oro,
y avanza lentamente mientras el buen tesoro
de la cosecha ubérrima hasta el camino llega
en estela de bien.
El aire seco abrasa.
Paseando lentamente
junto al ancho portalón,
aguantando el chaparrón
é implorando humildemente,
está el niño, día y noche,
con ansiedad atisbando,
siempre solo y esperando
la llegada de algún coche.
Jóvenes socialistas, la voz de la conciencia
os dice que en la lucha debéis ya combatir:
es lucha en que los hombres no olvidan la clemencia
es lucha en que los hombres no aprenden á morir.
Es la hora bochornosa de la siesta,
y el sol, con sus ardores,
es el sultán de cálidos abrazos
en un harén de flores.
Los que componen el Quinto
batallón, que es de “Palacios”
aunque son soldados nuevos,
tienen gran horror al fascio.
El oro es cosa tramposa,
¡Luego lo llaman de ley!
y así que huele el peligro
no piensa sino en correr.
En la pantalla del cielo
las estrellas
Y el piano de manubrio
en la verbena.
Noche de julio.
El solar pintoresco.
La gente turnando el fresco.
Lleva cada contertulio
su noticia, su humor
En el año catorce, unos cuantos banqueros,
reyes y diplomáticos, fanáticos y crueles,
soltaron sobre Europa, con fines financieros,
los cuatro apocalípticos y furiosos corceles.
Dios, ¿eres tú la infortunada sombra
que sobre el mundo sin piedad se abate?
No esperes si mi labio ya te nombra,
vana ilusión, que tu poder acate.
( A mi amiga Ana )
Te has perdido entre tus lienzos
donde el amor es sagrado
donde colores y alma
se funden en un abrazo.
Nuestros obispos y nuestros pastores
se sacrifican, los monseñores
como vicarios y sacerdotes,
como los frailes y monigotes.
Hidalgo de gotera, en la capa raída
envuelto el cuerpo flaco, mutilado y hambriento,
el ex soldado llega del conde al aposento,
le demanda un escudo, y se parte en seguida.
Al son del martillo
que suena en el yunque,
cual nota argentina
de vibrante son,
marchemos los nobles
hijos del «Trabajo»
con vientos de «Guerra»
y de «Rebelión».
El Gobierno portugués,
con sus leyes radicales,
ha destinado un palacio
para sus necesidades.
El sol, apagando sus rojos fulgores,
luce melancólica luz crepuscular,
y de un parque oculto llegan los clamores
vagos, somnolientos, de un triste cantar.
Son las incluseras que cantan en coro
¡Salve, oh tú, idea bella y redentora!
A la radiosa luz que de ti esplende
siento que una fe nueva en mí se enciende
cual surge, tras la noche, riente aurora.
Se abren al limpio Oriente las ventanas;
el Sol piadoso alegra los hogares;
hay amor en las almas y pan blanco
sobre el limpio mantel.
Sentados junto á la lumbre,
mano á mano, muy cerquita,
están un viejo y un mozo
en conversación tendida,
sin darse cuenta del tiempo,
En ella soy feliz: viril contento
trae á mí la estruendosa carcajada
con que luchan en lid encarnizada
la chispa, el chaparrón, el polvo, el viento...
Espléndido salón, bellos tapices,
del Arte y la Natura los primores
en aromas, colores y matices,
de hermosos cuadros y fragantes flores.
(leída en una velada de la Academia de poesía en la Casa del Pueblo de Madrid)
Las ventanas cerradas, silenciosas y obscuras,
parecen misteriosas filas de sepulturas.
La gran ciudad burguesa reposa. En los balcones,
la luna va prendiendo sus azules festones.
Flor que hoy nace al albor de la mañana
para llevar su aroma al mismo cielo,
eres ¡oh juventud republicana!
gloria futura del hispano suelo.
A luchar, á luchar, nobles obreros!
A luchar y á vencer como leones,
esforzar vuestros bravos corazones,
y á la lucha corred sin deteneros.
Si déspotas ambiciosos
niegan tu clara verdad,
sus principios ponzoñosos
jamás saldrán victoriosos de tu hermosa libertad.
Para el burgués miserable
enfrascado en su egoísmo,
viene á ser el Socialismo
una doctrina culpable.
Señor, yo te sigo por el camino,
al bajar de la montaña
detrás de tu mirada triste,
en la madrugada blanca.
Serenos, alegres,
valientes y osados,
cantemos, soldados,
el himno a la lid.
El pueblo sabe estrangular tiranos,
y odia tanto á Caifas como al judío
que sentencia lavándose las manos.
