La princesa y el guisante

Érase una vez una princesa tan fina que notó el guisante debajo de muchos colchones… una princesa que aparece empapada una noche de tormenta en un castillo habitado por unos reyes y un príncipe casadero. Una completa desconocida a las que las leyes de la hospitalidad le abren las puertas y proporcionan cobijo, una chica que pasará un filtro tan tenue como eugenésico, pues solo alguien de sangre real podría notar un guisante bajo 20 colchones y sobre estos, otros 20 edredones de plumas. El resto de las mortales nos habríamos sumido en un plácido sueño, pero ella fue incapaz de no sentir esta semillita en su fina piel, tan sensible, que se llenó de moretones. Por supuesto, el príncipe se llenó de júbilo y se casó con ella.

Las apariencias engañan, parece decir el cuento, si no fuera por la frase altisonante de la princesa al declararse como tal y exigir albergue, aunque nada se da gratis y habrá que comprobar si de verdad los de muy arriba son tan comodones y finos y la existencia de un objeto pequeño puede alterar su descanso (no están acostumbrados a sentir bajo su piel cosas desagradables ni inesperadas) o quizá sea esa hipersensibilidad lo que les haga ser más compasivos a las desgracias ajenas, tal y como pretendía reflejar el autor. Sin embargo, a mí siempre me ha parecido un cuento clasista, sabiendo que nunca hubiera pasado la prueba, ni siquiera en el caso improbable de que me hubiera molestado, pues simplemente lo apartaría y me habría tumbado a la bartola. Soy de las de clase baja, de las que se bajan la luna solita, aunque estoy rodeada de princesitas y princesonas que reinan en las redes, de analistas de pacotilla con ínfulas que parecen muñecas de marfil en un mundo irreal rodeadas de garbancitos o guisantes que les producen urticaria a la mínima señal de crítica. Están tan instaladas en sus 20 colchones que la altura les impide ver la realidad debajo de sus pantallas y la más mínima distracción las fulmina, dejándolas completamente descolocadas y expuestas a hacer de un grano una montaña. Su guisante es el orzuelo en el ojo, el grano en la frente o la herida a tapar bajo 20 capas de plumones en forma de filtros, y a mí me pasa como al príncipe: que nunca podré estar segura de que haya princesas verdaderas porque siempre encuentro en ellas algo sospechosamente falso y ridículo en ese afán por ser tan delicadas como sílfides, con ese acerbo florido de frases hechas y mohínes que las convierte en una casta en sí mismas. Pero sé que no son princesas, no verdaderas, porque no saben luchar contra los elementos, ni salvarse de naufragios, y nunca llamarán a las puertas de desconocidos; porque fuera de su burbuja irreal tienen miedo, pánico a que cualquier guisante les haga añicos sus metáforas inverosímiles y sus tontos alegatos a una fineza y sensibilidad de las que carecen por completo. Ni siquiera existen fuera del encuadre del monitor que graba sus memeces, así que no pasarían la prueba real. Tampoco habrá nadie que se sienta orgulloso de ellas, ni guisantes que soporten su verdadero peso.