«No era cuestión de amor; era cuestión de un hombre»

Este triángulo amoroso reducido a dos componentes activos desatará todos los placeres canales que el autor describirá con una crudeza y belleza literaria a partes iguales, hecho que le costó la censura en su país hasta 1960. La historia nos cuenta que fue el barón de Rotschild, Phillip, amigo del autor, quien había comprado los derechos de la novela (la tercera y definitiva versión) y no los liberó hasta cinco años después de la primera adaptación cinematográfica de 1955.

La perspectiva masculina es patente e inevitable y no siempre lograda; aun así, los largos diálogos, la recreación lenta y sensual de algunos pasajes y la fuerza de las palabras de un buen escritor han logrado que esta novela sea un clásico de la literatura, llevada al cine en varias ocasiones con más o menos éxito, por eso, aunque se habla de «empoderamiento femenino» a mí me cuesta verlo de forma tan simplista y preñado de tantas renuncias. Además, ya teníamos a Colette, una autora mucho más avisada y avizorada en lides semejantes y más autónoma, femenina y libre. Ya hablaremos de ella.

Por ahora, reconozcamos que la novela de D.H. Lawrence supuso un golpe de aire fresco por lo explícito de las relaciones carnales de los protagonistas en un mundo maniqueo en el que la convivencia de ambos como pareja era casi imposible por cuestiones de clase social y dinero. Escrita por un hombre intentando capturar las emociones de una mujer, a veces parece lograrlo, pero otras claramente se le escapa. Así, tira de lo conocido, inspirado en su musa, amante y luego esposa, Frieda von Richthofen, una aristócrata alemana venida a menos, pariente lejana del Barón Rojo, casada en primeras nupcias con un insulso filólogo inglés y luego con Lawrence, por el que tuvo que renunciar a todo incluidos sus propios hijos. Y esto es lo que, a mí, sí me parece un sacrificio.