Primero, el chasquido de la chapa al abrirse. Después, burbujas que ascienden lentamente. Luego viene el brindis, el primer sorbo, el juego de sabores, algunas veces más amargo, otras más dulce. Sea dorada, ámbar u oscura, detrás de cada cerveza hay una historia que, normalmente, implica desarrollos que nacen en un laboratorio y recorren un largo camino hasta llegar al paladar del consumidor, que es quien finalmente elige qué cerveza bebe, cómo, dónde y con quién.

Donde hay petróleo, suele haber contaminación. También ocurre con lo que el matemático Clive Humby llamó el “nuevo petróleo”: los datos digitales.

El término inteligencia artificial (IA) actúa como un paraguas semántico que, intencionadamente, antropomorfiza la estadística para otorgarle una falsa cualidad orgánica. No estamos tratando con mentes digitales, sino con sistemas de probabilidad. Son matemáticas, no biología. Esa noción ambigua, en manos corporativas, diluye la responsabilidad, permitiendo a las empresas tecnológicas apropiarse del trabajo e información ajenos bajo la excusa de un progreso inevitable.

En los últimos meses se repite una escena llamativa en medios de comunicación especializados en el ecosistema tecnológico: anuncios espectaculares sobre nuevos modelos de inteligencia artificial (IA) que conviven con retrasos en centros de datos, proyectos de computación intensiva paralizados y advertencias crecientes sobre los límites físicos del despliegue de la inteligencia artificial (IA).

Cada año, el Foro Económico Mundial de Davos se convierte en un escenario privilegiado para fijar agendas globales. Pero también en un espacio profundamente saturado de discursos, informes y grandes palabras. Un lugar donde la atención no está garantizada: se disputa.

Imagine que participa en un concurso de televisión donde ganar un coche es el premio. Frente a usted hay tres puertas cerradas: detrás de una hay un coche y detrás de las otras dos, sendas cabras. Para ganar el coche, tiene que acertar la puerta tras la que está. Y puede ser cualquiera de las tres.

Las buenas películas cumplen muchas funciones: entretienen, hacen pensar y suelen dejar tras de sí el gusanillo de volver a verlas. Pero hay un paso más. Cuando una película, además de estar bien contada, despliega varias capas de sentido que admiten lecturas diversas deja de ser simplemente una buena película para convertirse en una obra de arte. Eso es, ni más ni menos, lo que ocurre con Marty Supreme.

Hace más de un siglo las corrientes de la modernidad sinfónica de la época llegaban a la lírica. Paul Dukas (1865-1935) fue un compositor emparentado con el estilo de Debusy, autor de una sola ópera: 'Ariadna y Barbazul', estrenada en París en 1907, sobre un libreto de Maeterllinck basado en un viejo cuento 'infantil' (¿?) de Perrault.

Imaginemos a un universitario cualquiera: abre el portátil para revisar una tarea, pero antes debe atender mensajes del grupo de clase, tres correos de la plataforma institucional y una notificación de cambio en la fecha de entrega. Nada de esto requiere gran habilidad digital, pero sí una atención que se fragmenta a cada paso. Al final del día, la sensación no es de incompetencia, sino de saturación.