La pasión por la lectura

En los años anteriores a la invasión de Francia, un gran número de tropas, hacían instrucción en el sur de Inglaterra y se dio una sucesión sin fin, de regimientos marchando a traves de Rodmell (en donde se situaba Monks House). A menudo acampaban en el campo de los Woolf, y estos, con bastante frecuencia, acomodaban a oficiales en una de las habitaciones, o en el pabellón del jardín. Un día, a finales de verano, se instaló un regimiento del Lancashire, pero los Woolf no supieron nada de los oficiales, Al atardecer, Leonard estaba subido a una escalera recogiendo higos, cuando oyó que alguien le llamaba. Bajó su mirada y vio a un subalterno trigueño. Deseaba pedirle prestado algo, e hizo que entrara en la casa. La puerta de la habitación, donde se encontraban apilados los libros, estaba abierta y, cuando los vio el subalterno, se precipitó a la habitación con la mayor excitación. Se apoderó de uno y, a pesar de ser el “Novum Organum” de Francis Bacon, lo empezó a leer.

Ya nos hemos acostumbrado – escribe Leonard – a que las extravagancias de los seres humanos, sean infinitamente impredecibles, pero debo señalar que me sorprendió ligeramente, ver a un desconocido lugarteniente de un regimiento inglés, llegar a absorberse en el “Novum Organum”. El visitante, que se pasó prácticamente dos días con los Woolf, era un hombre muy interesante y divertido. Era un polaco perteneciente a una familia de terratenientes. Antes de la guerra, formaba parte del Servicio Diplomático y, cuando se declaró la guerra, se encontraba en la embajada polaca en Washington. Quiso luchar contra los alemanes y, se las arregló para llegar a Inglaterra. Donde se movió, para obtener un puesto en un regimiento inglés. Daba la impresión de ser, lo que llamamos “un cliente difícil” y, en una situación difícil, Leonard hubiera preferido, dice, tenerlo a su favor que en contra. Pero también sentía pasión por la literatura, el saber, los libros y la lectura. No había podido leer, ni casi ver, un libro durante meses y, la visión de la montaña de los libros de los Woolf, tuvo el mismo efecto sobre él, que la repentina visión de una fuente de agua pura y fresca, sobre alguien que se estuviera muriendo de sed. Pasó las 48 horas en Monks House, desde primeras horas de la mañana hasta la noche, devorando un libro tras otro, olvidado de la guerra y de su regimiento.

Él y yo, nos dice Leonard, completamente distintos en nacimiento, nacionalidad, educación y experiencia, nos habíamos reunido, desde remotos confines de la tierra, por un espacio de tiempo - 48 horas – pero, bajo la sombra de la muerte y del desastre, sentados ante nuestras magras raciones, hablamos como si nos hubiéramos conocido toda la vida, considerando que el mundo y el universo, presentaban la misma deliciosa, horrible y ridícula faz, para ambos.

Pues eso.