Madre, no soy poeta;
pero en el alma mía
que me unge, que me enciende, que me inquieta,
siento la poesía.
Nadie lo sepa, no lo sepa nunca.
Es lenta mi labor, la trama es pobre
y el oro puro de obra trunca
entre mis manos convirtióse en cobre.
Colman mi corazón palabras buenas,
hay en mi oído acordes sobrehumanos;
estática, alcé a Dios mis manos plenas,
pero cayó la ofrenda de mis manos.
(Trad. Álvaro Yunque)
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