La roja insignia del dolor pervertida en valor

Vamos a descarnar aún más esta novela bélica que ya es un clásico de la literatura universal. Está escrita por un hombre de 25, que no necesitó ni experiencia ni combate para demostrar lo que realmente es la psicología del terrero, y así la escribe, ambientada en la guerra civil norteamericana; aunque la historia, cómo no, es perfectamente extrapolable en su expresión del miedo del ser humano al enfrentamiento bélico. El soldado raso Henry Flemming se ha alistado voluntario en el ejército de la Unión por un romanticismo idealista sin saber lo que realmente le espera y, al enfrentarse a los Confederados, al verdadero horror de la guerra, aterrado, deserta. No obstante, se siente un traidor, así que, avergonzado, regresa buscando hacerse con esa insignia roja del valor y vuelve a marchar al frente y empieza a pelear como un autómata demente. Como si eso le redimiera. Como si le pudiera hacer inmune al horror. Como si las gestas patrióticas fueran parte del paisaje ideal de una postal a color.

Y ve muertos y heridos por todas partes, que le aterran, pero asume que la sangre de las heridas son las pruebas del valor de un hombre. Craso error. El conflicto psicológico está servido y nunca le abandonará. No puede salir de la zona de combate porque está atrapado entre su corazón y la idea de un deber patriótico que, en el fondo, tampoco abandera.

Como tampoco pueden salir los miles de hombres y mujeres encajonados en medio de una refriega que les ha caído por sorpresa, no pueden porque no les dejan unos que quieren pensar y luchar por ellos, ni los otros que, instalados en su dolor, vengan el propio. Cada vez más hambrientos y asustados, al final no les quedará más que la huida adelante, porque ya nada tendrán que perder quienes ya lo han perdido todo. Toda esa tierra por la que luchan ya solo es una enorme herida clavada en su suelo, roja, inmensa, supurante, continuamente reabierta para alimentar a esos dioses oscuros que planifican sus venganzas desde un cómodo sillón en sus despachos. Y los civiles, ya sin fuerzas para resistirse, bajan la cabeza y se dejan poner el yugo heredado de su creencias de tantos años y tantos siglos, pero que nada tiene de insignia de valor.

Parece que cuando invade el pánico, la resignación y la capacidad para el sacrificio alcanzan sus máximas cuotas, así que el hartazgo y la masa enorme de personas afligidas se convierte en la lanza perfecta donde enarbolar el estandarte de la guerra, y piensan, como Henry, que un heroísmo inconsciente les redimirá de su miseria. Quizá sea hora de abanderar la verdad para que bajo ningún emblema tengamos que abrazar a más hijos muertos ̶ tampoco en vida.